Siempre hay alguien dormido y alguien despierto.
Alguien sueña dormido y otros sueñan despiertos.
Alguien comienza, alguien para.
La red es eterna
El funambulista danza sobre el alambre
El arte se cuestiona su existencia
Llueve revolución
Déjala que te moje por dentro.
La mucha luz es como la mucha sombra, no deja ver.
Las drogas, las prácticas ascéticas y los ejercicios de meditación no son fines sino medios.
Si el medio se vuelve fin, se convierte en agente de destrucción.
El oscuro mar de la conciencia,... esa masa energética de proporciones inconcebibles que existe en el universo.
El mundo cotidiano no está regido por la percepción sino por la interpretación de la percepción.
será la luna o el sol quien dicta mi sentencia?
mis animos, mi ocurrencia?
Qué coño le pasa al mundo de mi alrededor?
cambia continuamente o el que vira soy yo?
prima tristeza tu que te escondes en el fondo de los vasos
cuando nadie me hace caso... dame una respuesta!!
El otro día, lejos de akí, me di cuenta que cada día hay más mujeres perfectas
me di cuenta que adapto mi ideal con mucha facilidad,
e intentaré no volver a hacerlo,
seguiré buscando como decía Fito
en el fondo del mar, en las montañas, en el cielo,
la manera de hacer realidad mis sueños
Amanecía. Los primeros rayos del sol su sueño interrumpían.
Lloraba, de rabia, de soledad, de tristeza, lloraba por ella.
Se ahogaba en su cama, moría cada noche cuando la recordaba.
Lloraba por aquella adolescente de la que se enamoró, por aquella mujer a la que quería.
Pero no pudo se, sin apenas avisar la muerte se la llevó.
Se fue antes de agotar el último grano de arena del reloj.
Todavía recordaba su cuerpo, su sonrisa, sus ojos, su vejez era bonita.
El cordón imbilical de sus corazones lo habían cortado, ahora sólo sería un viejo solitario.
Se sentía solo, no tenía ninguna razón para vivir, adiaba la vida.
Respiraba gracias al recuerdo de los anocheceres en los que bailaban su canción favorita.
Decidió acabar con ese martirio, sólo pensaba en el suicidio.
La muerte tenía el nombre de ella, quería morir de amor.
Había llegado el momento, envuelto en un llanto triste llenó la bañera de muerte
mientras cortandose la vida repetía que la perdonase por su cobardía,
entre agua y sangre ahogó su último suspiro.
Y volvió a sentarse en el columpio del jardín,
la veía bailando su canción favorita.
A su oído le susurraba cada nota de la melodia,
en los últimos acordes le repetía que tenían una vida, para quererse, amarse.
Mentira.
Y volvió asentarse en el columpio del jardín,
vacilaba a la vida, se balanceaba en su felicidad.
No te voy a decir nada me decian al oido
mientras susurraba sin hacer ruido
no te voy a decir nada me repetía
y sin quererlo todo lo decía.
Anoche me di cuenta de cual era mi idea de la felicidad;
estar tumbado en su regazo, mirando al cielo,
acariciandome el pelo y cantándome una canción.
Se puede ser feliz solo pensando en una persona,
se puede ser feliz solo soñando que amas.
Un día, cuando estando en mi cama, me desperté con los rayos del sol, creyendo que amaba, pensé que ese momento era el principio de la felicidad, ahora me doy cuenta que la felicidad fue aquel momento, luego todo se estropeó.
¿cual es vuestra idea de la felicidad?
dejé que mis manos dejaran de tanto amasar
soledades para recordar
que mis labios se estaban pudriendo.
me muerdo las venas de pena que ya me da igual
cuantas veces tenga que soñar
para creerme que sigo despierto.
me tiento a la suerte pa ver si la puedo ganar
llegando a metas sin designar
haciendo trampas por los senderos.
me arrugo en mendrugos de pan pa poder comprobar
que no es tan fácil el caminar
si siempre vas mirando para el suelo.
Estoy sentado a la derecha del infinito, estoy rodeado de nada, nada para mí, apenas oigo el ruido que hace el río de la responsabilidad, hoy he decidido no mojarme, aunque me puse el bañador sin pensar. ¡Mierda! me está salpicando!
p.M.
Pobres pensantes, filósofos, poetas, románticos de mierda, orgullosos de ellos por creer tener un don, y, en realidad, son presos de su conciencia. Qué bonito cuando llueve sobre una flor; cual lágrima perdida, robada por una sonrisa, cae sobre el pétalo (rojito que es más bonito), de la desesperación, pobre lágrima o gota que por leyes físicas se desmorona en mil pedazos quedando sólo el núcleo de condensación.
Pobre pensante... se olvidó de sonreir pensando en ser feliz. ¿Dónde está la felicidad? no hay que buscarla cual piedra filosofal. Simplemente está o no está, y si está deja, de una puta vez, de pensar...
p.M.
Hace tiempo que lloro a escondidas, me resguado en rincones donde escribo renglones de mierda podrida, las lágrimas riegan los tiestos de letras perdidas. A veces me doy cuenta, otras veces pasa desapercibida la tristeza que llena mi vida, y lo digo y lo sé; soy egoísta, me quejo de nada y de todo me arrepiento cuando ya lo he hecho y luego me alegro, por poco tiempo, de ser egoísta. Ayer caminé silbando bajo la lluvia y pude sonreir, aunq no hacía sol...
me gusta que llueva cuando hace sol
es como llorar de alegría,
inmensa sonrisa en el rostro
y una lágrima por la mejilla.
p.M.
Esta es la primera vez que escribo de cara al público, me resulta algo estraño pero creo que es bueno, me parece como terapeutico, el escribir y echar toda la mierda que tenemos dentro a esta papelera del no reciclaje. Lo bueno sería que nadie supiese quien soy y tener la posibilidad de ser otro, aunque sólo sea en el momento que escribes, si, eso estaría bien... Pido perdón antemano de las cosas que escribiré, por ser gilipolleces o chorradas o mucho peor si son poesías de esas malas, que cuando las escriben te suenan mal y luego cuando las lees dices coño! pues si es mala, será que no estoy inspirao, y al mes las lees y ya te suena peor todavía y piensas pa tí que joven era hace 28 días...
p.M.